Sa sieste avait été coupée nette par les coups de feu saccadés. Primrose ne prend même pas la peine d’enfiler un jean par-dessus le boxer qui lui servait de pyjama, ni de veste sur le t-shirt trop grand et qui ne lui appartenait peut-être pas tout à fait, filant vers la fenêtre. Elle n’y voit rien de spécial et jure silencieusement contre son choix initial de pièce à habiter : elle n’a aucune vue sur la ville, mais plutôt sur l’arrière-cour déserte. Déterminée, ses instincts militaires prenant aussitôt le dessus, elle se dirige vers la porte, l’entrouvrant discrètement. Elle n’a que le temps de voir le corps d’un des réfugiés se faire cribler de balles – pas le temps d’intervenir, de distraire les assaillants avant que le pire n’arrive.

Primrose réprime un hoquet d’horreur. C’était tellement différent lorsqu’il s’agissait de civils.

Elle glisse le long du couloir, le plus possible en dehors du champ de vision des intrus, analysant la scène avec attention. Ils ne sont que deux en évidence, mais ils pourraient être bien plus nombreux. Leurs visages sont inconnus; et s’ils savent quoi demander et où, il y avait fort à parier qu’ils avaient au moins un allié dans le camp. Primrose ferme les yeux, pinçant les lèvres alors qu’elle en vient à cette douloureuse réalisation. « Et que ça saute! » insiste l’un des assaillants, et la médecin réprime un frisson. Elle espérait simplement que personne n’irait donner aux inconnus ce qu’ils voulaient, qu’ils n’avaient pas d’autres camarades dans les environs qui se feraient un plaisir de mettre la mairie à feu et à sang. Elle n’était pas armée et ignorait ce qu’elle pouvait réellement faire pour désamorcer la situation; son dernier recours était de se faire passer pour l’une des dites « filles » qu’ils réclamaient et de les désarmer au corps à corps, même si elle risquait d’y passer.

Spoiler:

Primrose serre la mâchoire lorsqu’elle voit la crosse de l’arme s’abattre contre le visage de la femme. Elle aimerait lui dire de résister, mais ça ne sert à rien; les envahisseurs avaient bien fait comprendre qu’ils n’étaient pas là pour jouer et que les vies des réfugiés de Lafayette ne valaient rien à leurs yeux. La médecin ose un nouveau regard vers la scène depuis son coin caché. La victime qu’ils menacent semble sonnée, confuse – à voir le coup qu’elle avait reçu, sans doute la reverrait-elle rapidement à l’infirmerie, si elles survivaient toutes les deux à cette aventure morbide. La conseillère pince les lèvres, tentant de faire calmer les battements effrénés de son cœur, mais elle n’y peut rien. Or, ce n’est guère la panique qui court dans ses veines, mais les prémices de l’adrénaline, qui font remonter à la surface son entraînement militaire. Une nouvelle œillade discrète lui permet de voir les assaillants, toujours occupés à détailler les otages qui commencent à faire don des armes qu’ils avaient pu avoir sur eux; les miliciens en avaient toujours sur eux et il était évident que dans la mairie, ils seraient nombreux à devoir les céder.

Celui qui ne retient pas la réfugiée nouvellement captive s’empresse de ramasser les armes et Primrose en profite pour s’approcher lentement, demeurant à couvert, usant de la vigilance réduite des deux hommes pour se planquer derrière un bureau. Elle n’y est pas seule, cependant; un cadavre gît sur le sol dans une mare de sang, l’homme sans doute abattu alors qu’il était sagement assis à son poste – elle n’a d’autre choix que de poser ses genoux et ses mains nues dans le sang encore frais, le cœur serré, saisissant le pistolet qui reposait au sol pour le caler dans sa ceinture. Elle remarque alors que le milicien a sa radio, soigneusement accrochée à sa veste; l’occasion est idéale de lancer un appel à l’aide, si seulement quelqu’un de l’autre côté peut les entendre. Elle court toutefois le risque de ne pas avoir le temps de couper le son de la radio avant de capter les communications du camp. Primrose tend les doigts vers le bouton d’alimentation, l’autre main prête à mettre le talkie-walkie en sourdine pour ne permettre la communication que d’un côté.

Malgré ses précautions, la radio émet un son rauque qui met aussitôt les assaillants en état d’alerte. « Qu’est-ce qui s’passe, hein? » Il s’agite, enfonçant le canon de son arme un peu plus profondément dans la joue de son otage. Primrose réprime un juron – elle n’a pas d’autre choix. « Tirez pas. Je sors. » Les mains en l’air, elle signale sa présence avant d’émerger de derrière la table. Elle espère que quelqu’un, de l’autre côté, captera sa voix et trouvera une façon de les tirer d’ennui. Seule, elle ne pouvait rien faire. Le sang dans lequel elle s’était involontairement planquée coule de ses paumes le long de ses avant-bras levés au niveau de ses épaules. « J’ai une arme. Je vous la donne, mais en échange, rendez-moi l’otage. » Elle parle plus fort qu’à son habitude, lentement, pour faciliter la tâche aux gens qui pourraient l’entendre de l’autre côté – s’ils ne sont pas déjà loin.