Poupée cassée, poupée émiettée qui erre comme une misère sur cette terre de travers. Elle a le regard vide, le souffle livide, la carcasse perfide. Joli sourire harmonieux sur son visage foireux. Elle n’est que façade cette infernale, une femme qui laisse ses masques sur ses traits tirés, les retirant qu’une fois le soleil couché. Frêle mirage aux effluves de carnage. Dahlia c’est une rose noire, qui ne croit plus qu’en des espoirs dérisoires, qu’en ce souvenir noir. Passé savoureux, dangereux, qui a un goût d’arsenic dans son coeur rasoir. Mémoires d’un temps plaisant, blessant d’une addiction sans contrefaçon. Dévotion aux airs de condamnation. Sentiments dérangeants qui frappe encore son palpitant de battements. Tu ne comprends pas Dahlia? Qu’il n’est plus là ce gars? Qu’il n’est pas pour toi ce gars? Qu’il ne te veut pas ? Oiseau envolé, amant déchiré. Tu l’as écrasé avant qu’il ne puisse t’échapper pour mieux le crever… La culpabilité, cette sensation de lamentation, d’éviscération. Elle s’abat, elle s’apitoie de cette fleur fanée qui a encore ses épines qui viennent se resserrer autour de cage thoracique compressée. Et pourtant, elle refuse les regrets, elle s’interdit cette folie. Déni obscurci par le mépris. Par cette haine sans haleine, cette violence de démence. Cette torture faite à l’usure. Cette meurtrissure qu’elle même avait faite pour ses déchirures. Il est loin le vaurien, et cela vaut mieux pour son propre bien.


Dahlia elle traine ses éclats sur le sol poussiéreux, se devant d’assumer des responsabilités pour avoir ce rôle si particulier. Infiltrée aux mensonges carnassiers, à la couverture insoupçonnée, elle se maintient en retrait, se servant des pions sur ce grand échiquier, jusqu’au jour où elle se fera condamnée pour ses pêchés. Et en ce jour, elle devait remplacer un de ses coéquipiers à surveiller un nouvel arrivant, un rescapé bien amoché qui faisait déjà bien jaser. Blessé à la jambe, les soupçons et la méfiance s’entremêlaient sur la potentielle survie de ce dernier. Menace tenace. Morts agaces. Et pourtant la poupée elle rentre sans s’en soucier, car ce danger n’était plus que banalités. Pénétrant dans la bâtisse qui servait d’hôpital, les regards létaux s’enchainent en de simples échos. Mélodie de cette faucheuse envieuse. Requiem latent de ces convalescents qui se tiennent férocement à ce bout de vie, à ce semblant d’existence. Tous ces survivants ne font plus que semblants. Semblants de respirer, de lutter face à l’hostilité, face à cet environnement aiguisé, semblants de se battre pour ne pas crever car chacun ne ressentait que ce vide béant. Ce trou suffoquant dans leurs corps haletants. Et cette même peur de la mort, terreur de se finir et de dépérir dans cet enfer véhément. Dahlia elle se perd dans cette misère, dans cette vérité carnassière, dans cette réalité meurtrière mais vite une voix vient la percuter dans sa contemplation morbide, la ramenant sur terre dans ce calvaire. «  Il est là. » Poupée qui se plie à cet écho, elle rentre dans cette chambre aménagée renfermant la porte sans se laisser porter par sa curiosité. Juste lasse de cette tache. Mais le silence entier l’oppresse et l’agresse et elle se fait détresse. Détresse d’intérêt pour un étranger. Semblant de regain de vitalité. Puis l’enfer sur terre. Le paradis interdit. Le martyr aux effluves de sacrifices. Artifice à ses vices. Le convalescent. Le béant. Le voleur de coeur. Le créateur de rancoeur. Ace… La poupée elle a les genoux qui tremble soudainement, la gorge serrée par sa respiration coupée, son palpitant complètement en apnée. Elle n’y croit pas, elle ne peut pas. Car il ne peut être là. Il ne l’est pas. Il n’est que le fruit de ses cauchemars hagards, de ses nuits de désespoir. Et pourtant sa voix déraille, se casse contre cette carcasse. «  Réveilles toi ! » Sa voix est dure à l’ordure. Mais elle est démunie face à cette hérésie la jolie. Ne pouvant cacher ses sentiments dérangeants, elle se plie face à ce poids effroyable, les entrailles compressées, la respiration saccagée. Le souvenir encore entier. Lorsqu’il se tenait face à elle, le regard teinté de cette atrocité, le corps emprisonné tandis qu’elle lui souriait sous les tortures qu’on lui infligeait. Pute qui n’éprouve que de la culpabilité face à ses faits elle est déboussolée, accrochée à cet espoir particulier. Et pourtant cet homme est la conclusion à sa sentence prématurée, à tout ce manège faussé. Il peut la terminer et l’enterrer comme il l’a déjà fait. Juste piller les restes de son palpitant pour la réduire en sang. Et pourtant… Dahlia elle se tient là face à lui, le regard inquiet, le coeur paniqué. Et lui il la regarde de cet océan démonté, de ces prunelles bleutées emplies de ce charme si insolent, si arrogant. Ces paupières voguant sur ses traits bien trop familiers, il croit au mirage ce naufrage.  Son ambre paniquant soudainement sous ce carnage. Et il s’éteint, il s’efface sous les traits de cette infâme et elle le rattrape de ses doigts tremblants, de sa paume délicate. Enchainant sa peau à la sienne, en rattrapant ses phalanges glacées, elle ne peut plus mentir cette martyr. Plus faire semblant à présent. Tout avait un prix dans cette vie. Et elle ne pourrait pas payer les frais de sa monstruosité.

Constellation de frustration, de tentation, de libération et de condamnation. Les étoiles dépouillées, elles venaient de se retrouver sous le ciel agité. Comme obligées de se retrouver en une collision perforée. Astres en déclin qui se frappaient un à un. Ils se rapprochaient trop près de la lumière pour mieux s’aveugler, pour mieux tomber trop près de cet éclat de clarté. Ace et Dahlia. Les lumières bipolaires, les coeurs en colères. Elle s’était échappée de son attraction à cette comète, refusant de se faire abuser par sa beauté. Et finalement c’était lui qui revenait se reposer dans ses banalités, apparaissant comme une hallucination tant idolâtrée. Un paradis contrasté par les flammes de Dante. Enfer de calvaire, enfer de rêves superficiels. Et Dahlia elle s’écrase à son tour trop près de ce point de non retour. La panique s’enlisant dans la contradiction de ses sentiments. Car il est là son amant dérangeant, juste assez convalescent, juste assez mourrant. Mais ce n’est pas suffisant. Car cet amant est un aimant à ses retranchements. Danger haletant de sa sécurité, de son identité. Il est sur le point de crever et tout ce qu’elle veut c’est l’épargner cette poupée, le sauver de ce calvaire. Alors elle l’attrape, elle dérape pour le voir encore en vrac. « Al... Al... » Et elle supplie, elle prie. «  Alice, c’est bien toi ? » Et ce prénom qui n’est pas le sien, qui échappe des lèvres rosées de la plaie. Elle suffoque, elle se disloque. Car Ace il est là sans être là. Et l’incompréhension qui perfore ses poumons, ses sourcils qui se défont en une mimique de frustration. Elle est paumée l’enfoirée face à un mirage passé. Et pourtant elle acquiesce la détresse sans songer.

Ironie maniaque. Piège aux allures d’arnaque. La poupée elle se retrouve coincée entre la réalité et les mensonges inavoués. Entre ce corps abimé et cette mémoire trouée. Plus qu’un fantôme errant, plus qu’un passant qui a oublié la notion du temps. Plus qu’un gamin perdu et éperdu face à une étendue trop vertigineuse, trop dangereuse. Et c’est toi qui l’a mis dans cet état. Oh la poupée est pale, elle s’inflige son propre mal sous les mots du dédale. Car Ace il n’avait plus que l’air de l’inconnu, que les reflets des étrangers. Il est là sans être là. Il s’est envolé trop loin de sa portée, fuyant de ces ailes déployées pour se recrasher trop près de son danger. De cette hostilité, de cette femme contrôlée par des envies contrastées. Car Dahlia elle est en éclats, elle est en plus qu’un ensemble de verre pillés, éparpillés sur une terre ensanglantée. Elle a l’esprit aiguisé, le souffle agité, le coeur déridé de battements particuliers. Pauvre carcasse qui s’attache à la crasse de ses années lasses. De ses mémoires d’audaces, quand les cris se mélangeaient à la folie de la possessivité, de la frustration, de la condamnation à perpétuité. Quand son palpitant s’était accroché à un mirage si facile à idolâtrer. Lorsque les apparences jouaient de férocité. A force de jouer, c’était elle qui s’était paumée mais c’est lui qui avait payé. Tous les frais de ce manège macabre, de cette illusion enracinée par de fausses identités. Mais à présent c’était à son tour de supporter toutes les dettes enchevêtrées. De compter tout les prêts de son hystérie, de son hérésie. Car Ace était bien vivant, mais il n’était plus comme auparavant. Il était bloqué par le temps, par les instants haletants et oppressants mais la poupée elle ne sait rien de son néant, de son amnésie béante. Et pourtant quand il va trop près du précipice c’est elle qui se précipite. Trop près du bord, trop à proximité de cet inconfort. Inconfort de remords, de torts. Et tandis qu’il tente de se relever, d’affronter la douleur d’horreur, qu’il se bat pour se rapprocher du dégât, il se retrouve au plus bas .Convalescent au coeur innocent. Crève coeur aux effluves de rancoeur. C’est elle qui y va vers le fond pour le rattraper, pour lui faire supporter cette souffrance des tréfonds. Elle lache la chaleur de ces doigts pour reposer ses phalanges sur ces traits défaits. Pour caresser, pour réconforter la carcasse du blessé. Son visage bien trop près, son souffle agité par les sentiments contradictoires, dérisoires. Et ce sourire. Puis ce martyr. Ces larmes qui tirent toute la détresse de cette diablesse. Il souffre et elle souffre avec lui. « Je suis toujours le même... Un peu bancal, mais c'est toujours moi... Tu sais, Arthur. C'est toujours moi. » Et Dahlia elle va s’effondrer, elle va se reculer, elle va se condamner pour ses pêchés. Car toute la culpabilité vient la détrôner de ses banalités, de son confort si bien ancré. «  Je sais que c'est toi. » Elle est juste enfermée derrière tout ce carnage environnant, son coeur complètement dément. Car il prétend mais il ment. Car il est bloqué dans un labyrinthe et c’est elle qui l’a jeté dedans, refermant à clé les portes pour s’échapper. Elle l’a laissé crever, elle l’a laissé se faire torturer, elle l’a empêché de s’envoler. Et l’oiseau il n’était plus que blessé par cet affront à répétition. Puis ce toussotement. Cette vulnérabilité qui ne cesse de la faire saigner sans plaies. La poupée elle perd tout de son contrôle si surfait, de sa supériorité si aisée, elle s’accroche à sa damnation en croyant à un pardon. Ses doigts ricochant sur les sanglots en écho pour effacer les sillons humides, livides. Et l’incompréhension, ces questions auxquelles les conclusions semblent foireuses, douteuses. « Qu'est-ce que je fais là ? On est où ? » Dahlia elle perd son regard tremblant dans l’océan béant, un sourire presque rassurant sur sa bouche carmin. « Je sais pas comment t’es arrivé là mais ici t’es en sécurité, on va te soigner et s’occuper de toi, ne t’inquiètes pas. »   Elle glisse, encore en un effleurement, ces phalanges tremblantes la poupée de soie, d’effroi sur les joues froides du blessé. Juste pour se rappeler de la douceur de sa peau, juste pour se remémorer ces moments de volupté outrepassés mais elle est paralysée, tétanisée la gamine déconsolidée. Par les retombées d’une telle arrivée. Lui qui n’avait été que son espoir durant cette survie de forcenée, devenait une menace bien trop ancrée. Car même s’il semblait n’être là qu’à moitié, il était le seul qui détenait toute la vérité sur sa lâcheté. Et ça Dahlia elle ne pouvait l’assumer. «  Je t’expliquerais tout d’accord? Mais d’abord reposes toi et ne m’appelles pas comme ça. Ici ce n’est pas Alice mais Dahlia. » Et le mensonge grandiloquent, le retour à ces souvenirs d’antan. Car la réalité n’est qu’une fausseté et que chaque visage peut contenir plusieurs identités.